Quarina Sultana parla di "Samosa e Mimose", Poesia e Identità

Quarina Sultana's Samosa e Mimose è uno specchio dell'esperienza britannica nell'Asia meridionale, che riflette la gioia, l'assurdità e le contraddizioni dell'appartenenza a ogni luogo e a nessun luogo.

In questa raccolta di poesie, le sue parole danzano tra lingue, generazioni e aspettative, trasformando le crisi di identità in battute e la nostalgia in poesia.

Attraverso un umorismo tagliente e una tenera osservazione, Sultana invita i lettori a sorseggiare un chai con ribellione e a ridere nonostante la confusione dell'essere di colore e britannici.

È una collezione che non chiede risposte nette, ma celebra l'interstizio, dove convivono insicurezza, orgoglio e caos culturale.

In una chiacchierata con DESIblitz, Quarina Sultana racconta cosa l'ha ispirata Samosa e Mimose, come la poesia la aiuta a dare un senso alla propria identità e perché accettare la contraddizione è un atto di sfida.

Cosa ti ha ispirato a scrivere Samosa e Mimose?

Davvero? L'ho scritto perché non riuscivo a trovarlo.

Crescendo, ho letto molte poesie sulla Partizione, sul colonialismo e sulla radicalizzazione, ma non molte sul caos quotidiano dell'essere di colore e britannici.

La mia vita sembrava un continuo gioco di equilibri, una mano stringeva un samosa, l'altra un mimosa, eppure quei momenti intermedi non si riflettevano nelle poesie che leggevo.

Samosa e Mimose è il mio tentativo di colmare questa lacuna: scrivere poesie che siano disordinate, divertenti, politiche, tenere, poesie che abbiano il sapore di casa e suonino come contraddizioni.

In che modo la collezione cattura l'essere di colore e britannici?

Essere di colore e britannici è allo stesso tempo bello e bizzarro.

È mangiare biryani in spiaggia mentre i tuoi amici bianchi ti portano panini. È cantare in sanscrito durante una lezione di yoga nel bel mezzo del British Museum. È tua zia che ti dice che hai la pelle troppo scura mentre i tuoi amici pagano 20 sterline per un'abbronzatura spray.

“La collezione si basa su questa dualità: le contraddizioni, la comicità, il cammino sul filo del rasoio culturale.”

Non volevo presentare una versione ordinata e rifinita dell'"identità".

Volevo il rumore, il caos, le risate e il dolore. Perché essere di colore e britannici non è un monologo; è una vera e propria cena in famiglia con 12 conversazioni contemporaneamente.

Quale poesia ti sembra più personale e perché?

Due poesie, per ragioni molto diverse.

Melanin Haze sembra il cuore pulsante dell'intero libro. Affronta a viso aperto l'idea della nostra pelle come moneta di scambio, un'esperienza che molti di noi vivono ma che raramente riusciamo a leggere sulla carta stampata.

Scriverlo è stato doloroso ma necessario, come dare finalmente un nome a un dolore che ti porti dietro da anni.

Dà il tono al resto della raccolta: senza scuse, vulnerabile, senza paura.

Poi c'è The Quiet is Too Loud, che è un dolore più sommesso e sottile.

Si tratta di perdere la lingua, perdere il suono, perdere certe radici che non ti rendevi nemmeno conto stessero svanendo.

Questa è una frase più dolce, ma non per questo meno personale.

Insieme, sono come due estremi della mia vita: uno sulla lotta contro la cancellazione, l'altro sul lutto per ciò che è già andato.

Come riesci a bilanciare l'umorismo con temi più pesanti legati all'identità?

Per me, umorismo e pesantezza non sono opposti: sono gemelli.

L'umorismo della diaspora è uno strumento di sopravvivenza; è il modo in cui tiriamo un sospiro di sollievo quando il peso del razzismo, del discriminazioni razziali e delle aspettative culturali diventa troppo pesante.

Sono cresciuto in una famiglia in cui le battute nascevano proprio nel mezzo di una crisi, dove il trauma si trasformava in pettegolezzi da salotto.

Questa energia è presente nella mia scrittura.

"Una poesia potrebbe inveire contro il razzismo, la successiva potrebbe essere assetata di un uomo in pantaloni della tuta grigi. Perché questa è la vita vera."

Non viviamo in una singola emozione; viviamo in giustapposizioni. L'umorismo non cancella il peso; ci dà un modo per sopportarlo. La rabbia dà peso alla risata, e la risata dà ossigeno alla rabbia.

Che ruolo hanno gli scontri generazionali nella tua poesia?

Sono fortunato: i miei genitori non sono mai stati del tipo log kya kahenge.

Detto questo, sono comunque cresciuto circondato dallo scontro.

L'ho visto in altre famiglie e l'ho percepito in modi più piccoli: il cambio di accento, le regole sull'abbigliamento, il tiro alla fune tra tradizione e indipendenza.

Queste tensioni generazionali si insinuano nella mia poesia, non come accuse reciproche, ma come riflessioni.

Sono affascinato da come amore e conflitto possano convivere.

La zia che ti dice di calmarti potrebbe essere anche quella che ti porta di nascosto i samosa quando la mamma ti dice di no.

Questo mix di tira e molla, ribellione e riverenza è il cuore del mio lavoro.

In che modo le tue origini bengalesi hanno influenzato il tuo processo creativo?

La tradizione bengalese è intrisa di poesia.

I nostri rivoluzionari erano poeti, la nostra musica è poesia, le nostre ninne nanne sono poesia.

Sono cresciuto con le parole di tagore e Nazrul, con storie di Partizione e proteste che erano per metà leggenda e per metà vissute.

"Mi ha insegnato che la poesia non è un lusso; è un'arma, un conforto, una forma di memoria."

Quell'eredità mi ha plasmato completamente.

Mi ha dato il permesso di scrivere in modo audace, politico, lirico e di trattare la poesia non come un atto privato, ma come qualcosa di comunitario, qualcosa che appartiene alle cucine, ai comizi e alle riunioni di famiglia tanto quanto ai libri.

Cosa significa per la tua scrittura vivere in culture “intermedie”?

Ciò significa che scrivo sempre partendo da soglie.

Non sono completamente qui, non sono completamente lì, e quindi la pagina diventa l'unico posto in cui posso contenere entrambe le cose senza scuse.

Mi offre una doppia prospettiva: posso sia ridere che desiderare i rituali, sia criticare che apprezzare le stesse tradizioni.

Essere in una posizione intermedia significa che mi oppongo alla pulizia nella mia scrittura. Non voglio risoluzioni nette. Voglio riflessione, confusione, contraddizione.

Significa che posso scrivere di storia coloniale un minuto e poi prendere in giro i panini Pret quello dopo. Questa irrequietezza mantiene viva la poesia.

In che modo le aspettative generazionali plasmano le storie raccontate nella tua poesia?

Le aspettative sono quasi come un altro personaggio della mia scrittura.

Non sono sempre oppressivi; a volte sono amorevoli, a volte soffocanti, a volte sono semplicemente divertenti.

"Sii una brava figlia." "Rendi orgogliosa la famiglia." "Non dimenticare da dove vieni."

Quei ritornelli riecheggiano, anche quando non lo vorresti.

"Per me, la poesia è un modo per portare quelle voci alla luce."

Non per farli vergognare, ma per capirli.

Perché queste aspettative non sono casuali; derivano da storie di sopravvivenza, migrazione, sacrificio.

La sfida è onorare questo fatto senza lasciare che imprigioni il futuro.

Come vorresti che si sentissero i lettori dopo aver letto?

Come se fossero stati invitati alla cena di famiglia più caotica che si possa immaginare.

C'è troppo cibo, troppe opinioni, tutti parlano uno sopra l'altro, eppure in qualche modo te ne vai sentendoti sazio, amato e più a casa che mai.

Se condividi l'esperienza, voglio che ti senta preso in considerazione. Se non lo fai, voglio che ti senta ampliato.

Soprattutto, voglio che i lettori se ne vadano sapendo che la poesia non è una cosa distante e polverosa. È nella quotidianità ed è dentro di te.

Samosa e Mimose è più di un libro di poesie: è uno spunto di conversazione per una generazione in bilico tra culture ma ricca di storie.

Quarina Sultana's poesia ci ricorda che l'identità non è fissa; è fluida, divertente e in continua evoluzione.

Il suo lavoro cattura l'onestà senza filtri della vita vissuta tra il marrone e il britannico.

Mentre continua a scrivere, riflettere e ribellarsi attraverso le parole, una cosa è chiara: l'intermedio non è mai stato così vicino a casa.